19 marzo, Café La Palma: Left Coast (El$$o) + El Coleta

A eso de las ocho y diez saqué mi culo de la boca de metro de Gran Vía, todavía con el estómago lleno de comida tailandesa, cerveza china y sake. Llegaba pronto y había conseguido no dormirme durante el viaje en tren. Todo tan lleno como siempre, las putas tan feas como siempre. Según mis cálculos me quedaba aún un rato que esperar, un buen rato, pero, casualmente, me encontré pasando por delante de mis narices a Jhà, con su flamante nueva Harrington roja y sus aires a lo James Dean, entre los aires de la urbe y el cansancio de las noches largas. Mientras hacía tiempo para encontrarme con mis drugos que subían desde Cibeles, bajamos a tomar algo en un 24 horas. La pantalla del televisor reflejaba el primer gol de Barcelona, ante las miradas atentas de todos los presentes entre el mostrador, los estantes y refrigeradores.

Subí a buscar a mis dos compañeros, que esperaban delante del McDonalds donde había estado minutos antes. Bajamos de nuevo al 24h en busca de Jhà, nos despedimos de los demás y tiramos Fuencarral. Llegados a la calle La Palma seguimos adelante. Era pronto aún. El reloj sonreía como sabiendo que íbamos a tener que esperar aún. Las cervezas por 75 céntimos amenizaron la espera. No sé qué hora sería cuando la calle comenzó a oler al ambiente de Bilbao. Fuimos a saludar a Rodríguez con el que charlamos acerca de lo asqueroso que es el mundo, como resumen de la conversación, y que nos recomendó las buenas artes del Chef Ramsay. Poco después iríamos entrando a la sala, nuestra primera vez como medio acreditado (aceptamos ofertas, eh), donde nos situamos. Mientras comentábamos asuntos de nula trascendencia, Jharard iba probando la cámara, calibrando todo lo calibrable y cosas de esas que se hacen antes de hacer fotos.

Broder Chegar introdujo a El Coleta, que entró chulo como siempre, con su larga (muy larga) Coleta, chándal Adidas y Air Max. Bueno, y las cadenas en su cuello. La actuación fue muy remarcable (a nosotros nos mola El Coleta, ya sabéis), presentando algunos temas de Más cornás da el hambre, que saldrá en breves (¿la semana próxima?). La respuesta del público fue buena. Y a mi compi y a mí nos parecieron una burrada. Negar la fuerza, actitud y carácter del Coleta es negar la evidencia, más allá de gustos. No paramos de reír entre las historias sobre Gil y Gil y demás mitología urbana y alguna que otra jovencita bailando con una música que no invita una mierda a bailar, sino a gritar y torear.

Acabada la actuación, esperamos la llegada de Elsso Rodríguez, acompañado de Vic Vega (y Jay Dilla en su camiseta) y Chulo Restrepo. Tampoco faltaron las risas, nuestro grupo gozó (no homo) con el desparpajo de Bilbao, los monólogos en contra de la Ley Antitabaco (mensaje social y todo, chicos) y demás anécdotas que no recuerdo (haber estado allí vosotros). Con un público femenino mayoritario en las primeras filas, empezó el concierto, un repaso a las baladas que escribe el tal Rodríguez, relatando sus miserias y el asco de pisar mierda. Se produjo una guerra entre mi cuerpo, que gozaba como un groupie adolescente con el espectáculo, y mi psique crítica, que pedía a gritos que saliera por los altavoces (buen sonido el de la sala) uno de esos himnos sucios como “Jodido sí, pero vivo”. No llegaron. Como los de la Left Coast no me pagan (todavía) diré que, efectivamente, hubiera disfrutado más con esos escupitajos mojando mis oídos. Sin embargo, entiendo que la actuación estaba más enfocada al disfrute y la fiesta puta pura (será lo que tiene la presencia femenina…), como se vio en la presencia de temas como “Lady” o “Leftcuador”, con un Chulo levantando el ánimo de las mujeres (o eso me pareció, porque se sabían todo…).

Hubo sitio para invitados, como Cleo Jones, El Coleta y sus manzanas Golden (un amor por la fruta, aunque sea cagada) y Ru$o (Amarillo Slim) del que nos declaramos admiradores y que provocó una ligera afonía en mi garganta. Más de una vez hemos declarado nuestro amor por él y deseo por que saque más material (aunque sabemos que “toda esta mierda (le) resbala, tronco”). Hubo sitio también para el descontrol (y las consecuentes risas), aunque ocasionó que nos quedáramos sin Mister Potato (lástima).

No hubo forma de que subieran a soltar un bis (ni pedido en euskera se consiguió), ya se sabe qué pasa con los horarios: había que dejar paso a los violines y demás mandangas (no El Fary). Era hora de largarse para fuera.

El público no se disperso, la calle se inundó de gente y hubo tiempo para hablar y conocer a mucha gente (esto ya son asuntos internos). Al cabo de un rato, Jhà, Nársil (le conocéis, ¿no?) y yo nos fuimos de allí. Mis primos ya estaban de viajando en algún tipo de transporte público y nosotros nos largamos a pata en dirección a La Latina. Era la una de la mañana y la noche aún estaba calentándose (hacía buen tiempo sí).

Las horas comenzaron a desdibujarse, escuchamos en exclusiva material de nuestro amigo, conseguimos copas por la pati en un garito indie, nos reímos, no conseguimos sexo, comimos alimentos sin gluten, dimos vueltas, hicimos fotos y mil cosas que tardaría en recordar (y eso que no bebí) y que seguramente no tengan ninguna importancia, me la suda en cualquier caso. Tuvimos tiempo hasta para sentarnos en sillas en Recoletos. Cosas de la noche.

Despedí a mi hermano en Nuevos Ministerios, llegué Chamartín y tuve suerte con el trasbordo. Llegado a mi parada, caminé con inusual tranquilidad por la noche. Me despedí de la gran (gran) Luna y tiré para mi zulo. Dejé todo hecho una mierda y ahora aquí me encuentro, revolviendo entre la mugre para encontrar mis cosas, oliendo a sudor y con el estómago vacío.

Así acaba la crónica de la noche del día 19 de marzo (y madrugada del 20). Me voy a cocinar algo.

Texto por Vinz Monk, fotografía por Jhà L’Gray, delirios por ambos.

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